Бывает, что скукожится душа,
От недопонимания заноет,
Печальными аккордами дыша,
Мажорам двери наглухо закроет.
Подумаешь, великая беда:
Раз всё проходит, то пройдёт и это,
Но отдаются болью вечера,
Дождит и не поёт о счастье лето.
Нас убивает не булатный меч,
Не пуля свирепеющего рока,
Не...